Я не видел, как иконы плачут,
Только лишь могу предположить...
Как же страстно верущий судачит,
Что осмели горечь кровью лить!...
Миро источают, мол, иконы,
Лик являют через красок слой,
Только что же мы об этом помним?
Смысл действа кажется в другом...
Где слетало с солнцем к людям слово
Брошен был однажды межью пест -
И в подспорье ведам, жизни, роду,
Вешан на груди распятья крест...
Как подмены не заметив дерзость
Стали кланять вольную главу,
Я понять могу, но так не честно...
(По обрыву струн рукой веду)
Да и так же лик иного бога
Прежний образ стал обозначать
И прошло совсем, совсем немного,
Начали своих мы забывать,
Но опять, сквозь эхо вековое,
Даже через тьму тугих эпох,
Прочеркнёт слеза лицо святое -
Плачет позабытый русский бог.