Старая церквушка у дороги,
Потемнел скорбный лик святой,
Меня ждут трудности, тревоги,
Я простился с матерю родной.
Костыли в руках, медленно шагаю,
Манит дорога, зовёт.
Куда занесёт меня, не знаю,
Это Мой жизненный поход.
Я хочу писать о всех тревогах,
Забредя в захолустный край.
Я хочу писать о всех дорогах,
Про людской, скудный урожай.
О пожарах поведать людям...
Да, леса давно горят,
Счастье не поднесут на блюде.
Так у нас в народе говорят-
Рушится Матушка-Россия!
Мужики спиваются, пьют.
Где же ты Святая Мария?
Олигархи жить нам не дают,
Старая избушка у дороги,
Потемнел скорбный лик святой.
Излечите Боги мои ноги,
Чтоб построил храм я молодой.