Билет до семьдесят шестого
В один конец, назад не надо,
Плацкартный, общий… Никакого?
А в год, который где-то рядом?
И тоже нет? А для военных?
Ну, что Вы? Я не при погонах.
Нет всё равно? Какого ж хрена
Вопрос Ваш? – так и так обломы.
Нет поезда? А что с ним стало?
Как не было? И быть не может?
Простите, тыщу сверху. Мало?
А, что, теперь уже дороже?
Да нет, я не был на попойке
И не лежал в психушке прежде.
Я лишь на миг поверил только,
Позволив расцвести надежде
Прожить оттуда и по-новой.
Зачем мне это было надо?
Нет, нет ключа там золотого,
И город лишь в поэмах садом
Там был. А так пустые полки
В больших тогдашних магазинах,
И зависть наша втихомолку
К счастливцам, у кого машина,
И телевизор – два канала,
И пионерский лагерь летом,
И всё к чему-то призывало.
Зато любовь бродила где-то
По закоулкам старой школы,
Представьте, по путям трамвайным,
По демонстрациям весёлым,
По встречам быстрым и случайным,
Пока не растворилась в дымке
На том оставленном перроне.
Вот Вам и чувства на картинке.
А, может, есть СВ вагоны?
Нет, я не снова. Всё. Не буду.
Да, понял, толку никакого.
Но так приятно верить в чудо,
В билет до семьдесят шестого.
Чтоб снова это всё вернулось
Начальной станцией пути.
Я просто там оставил юность
И вдруг бы смог её найти?