Кружок из детей разночинных,
И где-то там с краешку - я.
Поем мы: "Товарищ мужчина,
А все же заманчива должность твоя"...
Нестройны гитары аккорды,
Мы все здесь - почти детвора,
Но взрослые песни так гордо
Поем у ночного костра:
Уходят, не глядя, сражаться мужчины.
Презренны для сильных и подлость, и лесть.
Мы все Окуджаву не просто учили,
Учились ценить мы и славу, и честь...
Костер догорел, отзвенела гитара.
Разъехались дети по миру давно.
Виниловый диск - украшение бара,
А детство - как будто обрывки кино.
Смешной стала честь и продажною слава.
Уходят мужчины - любя, не любя...
Остались со мной лишь стихи Окуджавы,
И песни его я пою про себя.