Дом стоит, свет горит,
Из окна видна даль.
Так откуда взялась печаль?
И вроде жив и здоров,
И вроде жить — не тужить.
Так откуда взялась печаль?
(Виктор Цой, «Печаль»)
И приходит она, печаль, в понедельник, в среду ли —
на надгробии окрылённости пишет вязью.
И понять бы её, объяснить бы её, как следует,
но никаких причинно-следственных нету связей.
И всё хорошо: и тепло-бело, и светло, и тихо,
и стол от заморских яств переломлен явно,
и вот тебе музыка, вот компьютер, а вот и книга,
и всё уже есть, что считается самым главным.
И казалось бы, все избавляются от увечий,
да и вроде депрессия нынче уже не в моде.
Но что тут ни делай и как ни крути, а вопрос-то вечен:
откуда же эта печаль к нам подчас приходит?