Смерть – ерунда! С повязкою на лбу,
В ботинках белых, как заправский профи,
Глаза закроешь, полежишь в гробу,
Все разойдутся, встанешь, выпьешь кофе.
И снова, снова, снова за дела, -
Пиши, звони, статью печатай в номер.
Не спрашивай: По ком колокола...?» -
Не по тебе! – Ты занят и ты помер.
Ходи, броди, тарелками греми,
И пальцем на часах ворочай стрелки,
Ругайся, тыкай: «Что за чёрт возьми?!
Откуда эти грязные тарелки?!»
Вот так. Лишь так. Всем видом покажи,
Всем существом, что сущ и осязаем,
Что ты не умер, что доселе жив,
Что ты кормилец в доме и хозяин!
Потом, когда всё это надоест,
Вся суета, томленье, трали-вали,
На кладбище иди, найди свой крест,
Тот, на котором Господа распяли.
Присядь. Вздохни. Взгляни на небеса.
Опять вздохни: «Как далеко до Бога!» -
И снова в гроб ложись. Зажмурь гласа.
И – в добрый путь! И – скатертью дорога!