Ну вот опять. Ну, что ты, что ты?
Что сотворил с собой, лунатик?
Опять сидишь и ждешь чего-то,
Завернутого в яркий фантик.
Так не бывает, понимаешь?
Любовь оставь на книжной полке,
Лишь там ей место, ты же знаешь,
А на луну пусть воют волки.
Ну что, бродяга, хватит бредить,
Тем запахом, почти неуловимым,
Который заставляет верить,
Что двое, могут быть единым...
Теперь же дай и мне ответить,
Я жив до тех пор, пока верю,
Что двое могут только вместе,
Иначе быть подобным зверю
Мне предстоит. И каждой ночью,
Сон не догнав, мне ждать рассвета.
Писать, а после ставить точку
Под неоконченным куплетом...