Режешь лук – и слёзы льёшь.
Но без лука что за пища!
Так, пустое пепелище –
скука, преснота и ложь.
Ни микробов не убить
метким ядом фитонцида,
ни колечками для вида
на селёдку положить.
Что за мука жизнь без лука!
Так - зевота, пустота.
Вкуснота – и та не та.
Но лишь сок его ядрёный
брызнет с лезвия ножа ..
Где там скука! Где там дрёма!
Время шпаги обнажать.
И в слезах – а как иначе? -
мы бросаемся на лук,
чтоб самим чего-то значить,
чтоб решить свою задачу,
чтоб срубить засохший сук.
Чтоб... да поводов без счёта.
А исход один всегда.
Лук нарезать – вот работа!
Не работа, а беда.
И его, ядрёный, свежий,
острый, горький, верный, злой,
мы, как правду-матку режем,
поливая нож слезой.