Моя муза ушла…
Я в чулане её долго прятал
От ревнивой жены.
И стихами её не кормил.
Я сложил крылья ей,
а она всё корила: мол, зря так…
И для лиры футляр
золотой с гравировкой купил.
Но в чулане моём
подусохла, бедняжка, зачахла.
Бездны карих очей
безграничной тоскою полны.
Пара крыльев её
нафталином и пылью пропахла.
Но зато я сберёг
её лиру от гнева жены.
Я открыл тот чулан
Через несколько лет после свадьбы.
Это ль муза моя!?
Что я сделал с тобою! Прости!
Чем могу заслужить
я прощенье твоё, муза, знать бы!
Как, скажи мне, вину
Искупить свою способ найти!?
Ничего не сказав,
моя муза как тень проскользнула,
Потерявшие вид,
два крыла за собой волоча.
И, взглянув на жену,
лишь тихонько и горько вздохнула.
Я ж поплёлся ей вслед,
извиненья свои бормоча.
- Ты прости дурака!
Виноват пред тобой я безмерно!
Отработаю я,
отпишу! Оставайся, молю!
Растворилась она
у меня на глазах. Это скверно!
Больше я не поэт.
Не живу, не пишу, не творю…
Над бумагой пустой
я сижу, напряжённо тоскуя.
Вдохновения нет.
И размер ускользнул и сюжет.
Не рождается стих.
На листе ничего не пишу я.
Моя муза ушла…
Моей музы со мной больше нет…