Как странно жить в больных узорах сна,
За честь считая бой с самим собой.
Но победит, конечно же, весна!
И я, очнувшись, помяну любовь
Набором слов, которым грош цена,
Чему виной избитых фраз дефолт.
Я, покурив, вернусь в узоры сна-
Они одни, как прежде, высший сорт!
Пусть в пестроте волшебных миражей
Размытость лиц, нет окончаний слов...
Но там, за уровнем подземных этажей,
Как в междустрочьях, прячется любовь...