ОСЕННЯЯ МУДРОСТЬ
Я снова забиваюсь в угол,
смотрю зверьком…
А ты не веришь,
что приходит мудрость, –
таков облом!
Я снова зол
и начинаю видеть:
в чём сущность зла…
Как мелко всё…
как праздник примитивен…
а ты ушла…
Где птицы сидели на ветке,
где листья
сверкали вечерней росой,
сентябрь
прогулялся с тяжёлой косой…
повсюду расставил отметки…
А я не смог
не прятать взгляда,
как боль в душе.
Твоя жестокость
мне казалась правдой,
но выдал жест…
И вот – я понял,
что зазря придумал
такой финал.
Я снова забиваюсь в угол,
иду в туман…
Где росы
кипели нередко,
где падали
яблоки к нашим ногам –
повсюду
как будто прошёл ураган,
сломал
отягчённые ветки…
Вот так
мы чувствуем секунды
своей судьбы…
Туман –
почти бесформенный как будто –
меня накрыл.
И я хватаю ветку,
точно руку –
нет никого…
И снова
забиваюсь в угол:
опять облом…
Вновь под ногой
не чувствую тропу,
не ощущаю
жжения в глазах…
Где ж ты,
мой настоящий путь?
Усталость.
Осень.
Полночь.
Мрак.