И пускай все было не случайно,
(Здесь без "не" не вписывалось в ритм),
Вот бы стать и мне твоею тайной,
Коли уж тебе не стать моим.
Жаль, что мало. Жаль, что несерьезно.
Жаль, что за неделю до зимы.
И теперь витает шепот: "Поздно."
Над забытым чувством новизны.
Чтобы целый день, да не трезвея,
Да влюбиться меньше, чем за час,
Чтобы с музыкой на "ты", да не краснея,
Да прощаясь, думать о вещах...
Но устали руки кукловода,
Опустились, стропы теребя.
Мне осталась только ложка меда
На остаток жизни без тебя...