Мы мчимся, уходим куда-то в погоды
И бегут половодьем наши лучшие годы.
И мы до смерти, до самой, куда-то спешим,
Заноет сердечко, да фиг бы с ним.
Вот так и живём в своей карусели:
Была неделя, нету недели,
Ушёл месяц, ушёл год…
И снова уходим мы в новый полёт.
А когда зайдёт за полтинник,
Здоровье уж крепко даёт подзатыльник
И тут уж в раздумье: такие дела.
«Что же я сделал? Зачем мать родила?»
Начнём рассуждать по мудрому вдруг…
Но ведь, то замкнулся твой жизненный круг
Твой поезд уходит, твой поезд ушёл.
А ты своё счастье, увы, не нашёл.