Опять нежданная слеза
мне солью разъедает кожу.
Не спят святые образа,
заботясь обо мне, быть может.
Как ярок взор луны младой,
пленяющий, неотвратимый.
А в роще осени златой -
кукушки безутешной - схима.
О чём тоскуешь у воды
так горестно... и так блаженно?
О том, как одинока ты,
о том, как осень совершенна...