Нам дожить бы до весны,
до тепла, до первых почек,
до небес голубизны,
чьих-то писем рваных строчек,
непокрытой головы,
рам распахнутых оконных,
до проснувшейся травы,
птичьих выкриков знакомых.
Нам дожить бы, пробежать,
дотянуться, дотянуть бы
до черты, до рубежа,
за которым наши судьбы,
зимовавшие поврозь
целый век в пространстве куцем,
вдруг опять пересекутся
и в одну сойдутся ось…