Свои я складываю годы,
На мягкий, бархатный листок,
Не страшен ни огонь, ни воды,
Для этих крепких, жирных строк.
Я сам перо и сам чернила,
И сам дрожащая рука,
Я записал уже, что было,
Дай бог, пишу ещё пока.
И не убрать тех строк, что были,
И содержание не сменить,
Они во времени застыли,
Строка к строке, как к нити нить.
Уже я двадцать строк отмерил,
Ещё б отмерить их штук сто,
И верить так, как раньше верил,
И бархатным чтоб был листок.