Он так часто думал о ней,
Улетая мечтой туманной.
В суете ускользающих дней
Прорисовывал образ желанный.
Вновь оттачивал каждую грань,
Откровенных изгибов скольженье,
Едва слышно, как лёгкую лань,
Ощущая её приближенье.
Словно скульптор ушедших веков,
Силой мысли ваял Галатею,
Вдохновеньем одним, без оков,
И Любовью творенье лелея.
И однажды, устав на бегу,
Зачеркнул чуждых лиц имена.
Он сказал: «Без неё не могу!
Я хочу, чтоб явилась она...»
Из толпы мягким шагом сошла
И взглянула родной теплотой,
Едва слышно: «К тебе я пришла…», -
Словно гром, эхо фразы простой.
И художник в испуге застыл,
Этот голос, улыбка, блеск глаз,
Аромат пеленою накрыл,
Образ этот он видел не раз.
Почему же так больно смотреть?
Эта яркость слепит, режет взгляд.
Невесомость, как тесная сеть,
И любви аромат - грешный яд.
И касанье пронзает, как ток,
«Отойди – и не тронь то, что есть.
Ты – чужая, ты – Неба цветок,
На Земле тебе негде присесть!
Дева, руки вперёд протянув,
В неподвижном застыла плену,
И исполнила волю, вздохнув,
И взяла на себя всю вину.
В бессловесном порыве любить
Рук объятье и с грустью глаза.
Не сумела Мечту воплотить,
По холодному камню –слеза…