Это не полет,
Даже не выстрел.
Это - бессмысленная трата времени.
Эти стихи - просто ослиные гонки в холодных пальцах,
Так между ржавых листьев
Пузырьки корвалола
С надкусанными головами бряцают
Мой персональный имперский марш.
Голосом Будды,
В смирении агнца
Я признаюсь, что страшно
Даже гранатовым зернышком
Выстрелить в близнеца.
И, когда она раздевается,
Ты поешь шаловливой терцией,
И слова уходят из пальцев,
Прихватив перо по инерции.
Но это уже не полет -
Падение и всего только.
Поели, оделись в пальто,
В холод, и в шапку, и в лед,
Где иранские проститутки
Работают дни напролет,
Красивые как акации
(конечно если акации нравятся вам) .
В противном же случае злые маршрутки
Растянутся по адресам
Подстреленным в координатах сканвордов,
Заломленным на полосе,
С которой вопит о погоде
Господь второсортных статей.
И стоит спустить поводья,
И стоит пустить по ним ток,
Как стихи сгорают, и хлопья
С ветром плывут на восток.