Выходят ночью пастыри лесов,
Подруги смерти, господу собаки,
Их шкуры серы, взгляд их – сладкий мёд,
И лёгок шаг в погоне за добычей.
Нюх выбирает жертву сквозь ветра,
Лить в землю кровь вот так – не может всякий.
Никто не смел оспаривать богов,
Они – жрецы. И уж таков обычай.
Из сладких снов
Нам стая пропоёт
Про свой алтарь
И рок, и вой без слов.
Они следят и за полётом сов,
И за цепочкой следа на поляне.
Кто хочет жить – добычу отобьёт,
Ведь каждый хочет выжить в серой стае.
Вожак один, а будет много драк,
И никого нельзя назвать друзьями,
Надежда вся – на остроту зубов,
Но жизнь для них всегда была такая.
Из тёмных снов
Нам стая пропоёт
Про свой алтарь,
Про смерть и про любовь.
Они не ропщут – жребий их таков –
По воли божества, по жесту длани
Их на охоту вихрем понесёт.
Они не разделимы: Смерть и Стая.
На звёздный бег похож их мерный шаг,
На мордах кровь, как луч заката алый.
Они поют под лунный хоровод,
А по утру с туманом вместе тают.
Из страшных снов
Нас стая позовёт
На свой алтарь,
На свой костёр и лёд.