Столько лет прошло, а будто бы вчера
боль утраты выстрелила в сердце.
Уходила мама утром в вечера,
распахнув неслышно в память дверцу.
-------------------------------------------------
Сколько зим прошло и столько лет
рана сердца заживать не хочет.
Образ мамы, совести портрет,
со стены взирает днём и ночью.
На мои поступки и дела
то с улыбкой смотрит, то с укором,
может быть, за то, что родила
доченьку с мальчишеским задором.
Что же делать? Я - не образец
женщины земной в природе тленной.
Образ мамы - ангела венец
самой лучшей мамы во Вселенной.