Курю. Ловлю себя на мысли,
Что все написанное — бред.
Надежно спрятан где-то смысл,
Его не выразит поэт
Витиеватыми строками,
В которых только боль и гнет
Поэт — лишь тот, кто дышит с нами,
Немного зная наперед.
Руками тощими дробились
Об камни строчки о пустом.
Все неизведанное — силос,
Что кормит нас своим огнем.
Я ничего не смыслю в слове,
Я человек, а не поэт.
Лишь пару строчек наготове
Я сохраняю в 20 лет.
Мне воздух мой уже не в радость,
Его я в дыме растворю.
Свою рифмованную шалость
Я сам, пожалуй, не люблю.