милая, что поделать, мы сотканы из мельчайших противоречий.
но ведь это так свойственно человеку -
путаться в собственных чувствах, мыслях, тем более - в частях речи,
оставляя право во всем разбираться солнцу, деревьям, снегу,
прочим чудам природы, временным катаклизмам.
потому что, отстраняясь, ты обретаешь цельность и потому что
так обретаешь зрение, чувствуешь исконную неделимость
мира.
и все это несомненно нужно
чтоб не пропасть в закоулочках липких серенькой суеты
не затеряться в куче чужого истасканного белья.
и пусть я не знаю, кто пишет мои стихи - я или ты.
и пусть я не знаю, кто пишет твои стихи - ты или я,
но я знаю одно бесспорно:
поток, который льется сверху на наши души,
делится надвое исключительно для проформы.
слушай,
я не знаю, кто там на небе пишет нас с тобой,
как свое лучшее стихотворение,
слова подыскивает бережно, не спеша, не сразу.
но я точно знаю: он уверенно пробирается через земные тернии,
через адское пламя и райские богадельни,
чтобы мы с тобой опять убедились, что когда мы вдвоем, то мир неделим и целен,
и могли увидеть ночное небо в светящихся, будто луна, алмазах.
28 ноя 11