Передо мною чистый лист,
И в пальцах карандаш.
А где-то рядом - ветра свист,
Ноябрьский пейзаж.
Я карандаш в руках верчу
Уж чересчур давно.
Но с рук моих чего хочу
Не сходит все равно...
В моем мозгу вихор теней,
Один лишь образ чист;
Но как не думал я о ней,
Не перенес на лист.
То губы сухи и мертвы,
То вздернут нос не так...
Да брось ты, скажете мне вы,
Бессмысленный пустяк!
Казалось бы, ну что с того,
Что вдохновенья нет?
На свете много есть всего;
Он щедр на чудо, свет.
Но как же мерзко ощущать
В руках налив свинца,
Что я не в силах передать
Черты ее лица...
А я - рисую все равно,
И хоть тот обаз чист -
Ее бессмертное тепло
Все ж не сшагнет на лист.