***
Я стоял, мочась в сугроб,
на безлюдном перекрёстке.
По сугробу сверху блёстки
разбросал фонарь-циклоп.
Жизнь чиста от шелухи.
Далеки еще печали.
Мы чего-то отмечали,
я читал друзьям стихи.
А потом – домой пешком,
упустив ночной троллейбус.
Все грядущее – как ребус,
припорошено снежком.
И казалось: покорён
целый город, пуст и светел.
Не нужду справлял, а метил
я захваченный район.