сбитые летчики пишут свой новый статус
так глубоко внутри, что птицы их не поймут
носят с собой старый компас, бинты и вату
каждый надеется - свет в конце не ему
сбитые летчики предпочитают поезд
лютую облачность и непроглядный снег
осенью листопад их больше не беспокоит
истину ищут в спирте, а не в вине
сбитые летчики север не метят в небе
взгляд тяжелеет, если ладонь пуста
так и шагают с ветром в соседних звеньях
пряча под курткой шрам от ее винта
сбитые летчики не соберутся в стаю
каждый один на один с заходящим в хвост
лишь по ночам они вздрагивают, взлетая
и, просыпаясь, падают мимо звезд