Мне уже скоро тридцать.
Меня любили и принцы, и фрицы,
и слесари, и врачи-убийцы…
А мне всегда нравились хоккеисты.
И как же тут не ужраться,
до чертиков не упиться,
когда постоянно снятся
мужские счастливые лица?
Мне тут хорошо, признаться.
Я снова пущу плескаться
в желудок вино и чипсы.
Успею ли разобраться
кому буду ночью сниться?
Приходится разгоняться.
Приходится торопиться.
Но только не продаваться,
играть, но не мелочиться,
платить, но не торговаться,
и слишком не суетиться.
И стоит ли нам бояться,
выдумывать, как прогнуться,
чтоб рядом «хоть с кем» остаться,
чтоб с кем-нибудь да проснуться?
И нам ли, мой друг, стрематься
упасть или оступиться?
Решившие замараться
решили теперь отмыться.
И так ли тебе мой милый
действительно не хватает
той, что не долюбила,
той, что не доканает?
Пусть больше борща не сварит,
Зато не заставит бриться…
Мы снова, мой друг, в угаре,
На жизненном тротуаре,
но это совсем не парит.
Мне уже скоро тридцать.