Я возомнил себя поэтом,
И начал складывать слова.
Когда работа делать табуреты,
Одно лишь, что умею делать я.
Но нет, я каждый раз сажусь за лист
И кнопки тычу. Для чего?
Строка другая. Стёр. Лист чист.
Я не поэт, но не могу понять того.
Не автор лучших я поэм,
Не мастер рифмы громогласной.
А я напьюсь или поем,
И как Есенин стану страстным.
Нет, серьезно, я не поэт
И абсолютно не писатель.
Мне 19 странных лет.
Не сдамся сам. Где мой каратель?
Рассказать о том, что вижу?
Повествовать о красоте?
Я не читал ни разу книжку,
О чем тогда крик в голове?
Я возомнил себя поэтом,
Не ну а что? Не я один
Своей «стряпнёй» делюсь со светом.
И снова ком. Никак не блин.