Стало привычно предзимние звуки слушать,
в тень погружаясь сквозь сомкнутые ресницы.
Иней седой бахромой окаймляет лужи,
в лужах усталому небу так сладко спится.
Время коварное месяц считает за год,
сонно дождинками кружит, туманы стелет...
Солнце кровавыми пятнами горьких ягод
всё ещё пробует вырвать меня из тени.
С сердца кровавый пепел слетает в осень,
чёрная плоть под ним осторожно дышит.
Каждая ночь немного тепла уносит
скрежетом листьев по отсыревшей крыше.
Это не больно, даже почти красиво…
Просто душа знакомится с чувством меры…
…Что я такое против безумной силы,
мнущей, крушащей, сметающей все барьеры,
нежной, волшебной, горячей, слепой, жестокой,
силы, способной возвысить и уничтожить,
что я такое против того потока,
что вынуждает существовать без кожи…
…Это не больно, только немного сыро…
только немного серо, простор и слякоть…
Просто совпало – в зябких ладонях мира
слушать глухие звуки и тихо плакать.