Свой дом построил я из бурь
без планов, смет и чертежей...
Шути, насмешник, балагурь,
но глянь, в нём сколько этажей!
Вот юность всё ещё бурлит,
та, что без сна, что – до утра,
а дом, представь себе, стоит,
и продолжается игра.
Любви сметающий поток:
страданья, лунный свет и страсть,
но как ни странно, потолок
не собирается упасть.
Пылало сердце: как в бреду
слетали фразы с языка –
размолвки прочили беду, –
шатался дом, но цел пока.
Сомненья, бешено кружась,
впивались пулями в остов,
но дом, немного накренясь,
ещё прочнее встать готов.
Крушащий нервы камнепад
таких немыслимых потерь...
Но окон цел стеклянный ряд,
и лишь скрипит немного дверь.
Волна и шквал швыряют соль,
мне щели-раны так саднит!
А ты всё шутишь? Ну, изволь!
Мой дом, всё выдержав, стоит!
25 ноября 2011 года