Прошло очей очарованье,
Пришла унылая пора
И вымел дворник на прощанье
Метлою краски со двора.
Картина вновь не получилась,
Не так всё просто в небесах,
Наверно зря рука трудилась
Цветным рисуя на холстах.
А то, что краски поредели,
Есть дань Сизифову труду.
Плывут остатки акварели
Листом опавшим по пруду.
Хоть труд художника напрасный,
Рука всё ж гладит белизну,
В нём зреет замысел изящный -
Он будет рисовать весну.
25.11.11 г.