Грустной нотой зазвенел гитарный перебор
Льётся из под струн: Бетховен, Брамс.
У стены, направив на толпу незрячий взор
Классику играет музыкант.
Побежали пальцы, их уменье столько раз
Вдохновляло публику «на Бис»…
- Не скупись прохожий, выдавая мастер-класс
Отдаёт тебе частичку сердца, гитарист!
В музыке своей, он видит вербу над рекой
Годы босоногие свои,
Отчий дом, покинутый далёкою весной,
В белых одеяниях сады.
В этом переходе, он играет много лет,
Не нужда ведёт его сюда:
В музыке живёт он, и чтоб был в душе просвет,
Музыканту публика нужна…
Топает тихонечко, нога считая такт,
Смотрят вдаль потухшие глаза.
Классику играет музыкант,
По щеке бежит слеза…