Слова сплетаются в цепочки,
Их разрывает боль и быт.
И мысль смертельная морочит,
Что я тобою позабыт.
И мнится мне, что ты болезнью
Неизлечимою больна,
И что себе ты не вольна
И стала блёклой, затрапезной.
Что возвратилась к жизни той,
Которую перешагнула.
И отпустила дар живой -
Во тьму - параболу шальную.
Что изорвался платьев лён
На реквизит домов-музеев.
И что молва, твой свет рассеяв,
Тебя ведёт в костёр времён.
Иль ты оплакиваешь нас,
Лежа на дне амфитеатра,
Где гильотиной тишина
Висит в руках комедианта.
Дыша известняковой пылью,
В своём уверилась конце.
И маска смерти на лице,
И волосы епитрахилью...
Опровергая тишину,
Опровергая эти страхи,
Ты смотришь на свою страну,
Не укрощая крыльев взмахи.
И песней устилаешь даль,
Подобная первоистоку.
Зажав в одной руке дорогу,
В другой несёшь Святой Грааль.