В округе здесь пронёсся слух, и мы ему не рады
Кто-то сказал, что Экзюпери читают только гады.
Бытует мненье, что поэт всегда готов напиться.
И вам, друзья, я дам совет с мненьями не торопиться.
Конечно, любой дебошир и вор стихи плетёт неплохо,
Иначе на тот свет ему одна идёт дорога.
В Париже грязь и духота. Народ в нирване бьется.
На рынках женщин темнота завёрнуто и продаётся.
В реке лишь масло и мазут текут, благоухая,
И полосы газет бегут от полюса до края.
В полночный час в лесу густом ни шороха, ни скрипа.
Лежу я с лютней под кустом усталый и разбитый.
Всего осталось девять вёрст до той мечты заветной,
Что лечит душу от тоски, как горло брагой пенной.