Пришли домой с войны фронтовики,
Но, а домов почти, что не осталось,
И всем смертям и бедам вопреки,
В глазах горела боль, светилась радость.
Здесь, у ракиты дом был до войны,
Осталась печь с разбитою трубою,
Кого искать?
Живых...?
Иль неживых...?
Что приготовлено бездушною судьбою...?
Тушёнка, мыло, сахар в вещмешке,
Он нёс в подарок, матери и сыну,
Не шёл, летел домой он налегке,
А дома нет давно уже в помине,
Остатки сруба поросли травой,
Где был сарай воронка от снаряда,
Стоял он с непокрытой головой,
Вся грудь его в заслуженных наградах.
Нет, он не плакал, слёз давно уж нет,
Война к смертям и бедам приучила,
На сердце он берёг один конверт,
За всю войну один и получил он.
И тот конверт берёг его в бою,
Ведь смерть его, как-будто сторонилась,
Да и не раз бывал он на краю,
Что доживёт, то даже и не снилось.
Но вот он дома, но, а дома нет,
Ракита, да и та вся в рваных ранах,
Лишь тишина, никто не даст ответ,
Дороги заросли сплошным бурьяном.
Пришли с войны домой фронтовики,
Но, их война никак не отпускала,
И как в бою трудились мужики,
Страна из пепла и руин вставала.
Фото из сети