Так мало стоило тебе делиться счастьем,
Таким правдивым, что вернуть хотел бы всё в начало…
И интересом к человеку, что завладел мной всем,
Я б с удовольствием спросил, но мне теперь ответа будет мало…
И мучаешь себя, замашками военного хирурга,
Одиннадцать цифр номера твоего, но не посмею растревожить…
«чужая жизнь» на расстоянии Москвы и Петербурга,
Пустующей квартиры дверь, обитой замшею из дублёной кожи…
И, вроде, отделил себя от мысли, срывающей к бездумию возни,
И повернул назад, … и в этом состоянии…
И стоит оставлять следы свои на чьей – то, столь далёкой жизни?
Если потом придётся уходить в молчании…