В осеннем парке, как в душе усталой,
От свиста ветра тяжко и темно,
И жаловаться много не пристало,
Ведь всё, что было – было так давно.
Наряды чистые из моды вышли,
Аляповатость царствует во всём,
И шорох листьев приземлённых слышен...
И проницательность мы обретаем в нём.
Мы вспоминаем первый гул мечтаний,
Потом рождения желаний разнобой,
За ними яростный угар метаний,
Но вот в душе заметим странный сбой.
Мы вдруг поймём, что шли по жизни криво,
Учась хватать, тянуть, ругаться и ворчать,
Что научились говорить красиво –
Теперь учиться нам приходится молчать.
В гонимых ветром разноцветных листьях
Сопротивления исходу нет.
А мы в придуманных себе когда-то ярких высях
Разочаруемся на склоне лет.