Всё рождённое, нерождённое,
всё истлевшее в полный прах,
всё витальное, измождённое,
всё сгоревшее на кострах –
лишь цемент для Его фундамента,
лишь опара для пирога,
лишь язык для Его парламента,
лишь фетиш для Его врага.
Завывают ветра на лопасти,
и вращаются жернова.
Крик зерна в горсти – мост над пропастью,
остальное – слова, слова...
За окном черно, а у Мельника
фартук бел и бела рука.
Божья мельница мелет медленно,
но зато какова мука!