* * *
Знаю,
как стынут
от белого холода руки,
Как умирают
на дне одиночества звуки
Вечер
спадает на плечи усталостью лютой,
Тенью от облака полем уходят минуты.
Только как сердце
от холода стынет —не знаю!
Все потеряю,
а берег свой не потеряю.
1987-88, декабрь—январь