Липы в парке,
древние старухи,
будто бы заклятие творя,
тонкие обугленные руки
окунули в холод ноября.
Слышится то вздох, то скрип усталый.
Губы обволакивает пар.
Серый воздух
с привкусом металла.
Серый камень,
вмёрзший в тротуар.
Небо золотого не обронит,
а в душе средь ясной пустоты
только крик надорванный вороний,
да деревьев
чёрные кресты,
да ветров глухое завыванье.
И отцветшей выси полотно
лезвиями,
тонкими ветвями,
вдоль и поперек рассечено.