Не коллеги, не подружки,
Она – Муза, я – поэт.
Мы сегодня – побирушки,
Раз на книгу денег нет.
Со стихами мы ходили,
Как с протянутой рукой,
Бились в двери разных стилей
С униженьем и тоской.
Кто был вежливым, кто – строгим,
«Кризис» - общий их ответ
Секретаршам длинноногим
«Не пускать» - шипели вслед.
Богатей, банкир, редактор
Респектабелен и мил.
Надо лечь живой под трактор,
Чтоб он денег отвалил.
Объясняли популярно:
Нам стихи «до лампочки».
Вы талантливы, бездарны –
Все молчите в тряпочку.
Не коллеги, не подружки,
Она – Муза, я – поэт.
Эх, услышал бы их Пушкин:
На культуру денег нет.