Рабы на арене, скрестили мечи.
Не встретит из них, кто то рассвета.
Друг для друга они, своей судьбы палачи,
Что б жить, им нужна только победа.
Ликует чернь с высоких трибун,
Кровожадно ликует элита.
Им наплевать, что у рабов есть душа,
И жизнь, чья будет разбита.
Победителя ждут, кувшины с вином,
Объятия низменных женщин.
И великие Боги, здесь совсем не причём,
Что жизнь из осколков и трещин.
И вновь окропился кровью песок,
Насытилась болью арена.
Вытащил раб из тела клинок
И душа покинула тело.
Кровь и песок, смерть в двух шагах,
Выступает пот, пробирает жар.
Жизнь на волосок, гладиус в руках,
Выпад, поворот, колющий удар.
Смерть, вольная в свободу.
Пить, вместо крови воду.
Быть, рабом их доля,
Одной ценой, достаётся воля.
Раб.
Лычагин А. В.
24.03.2011год.