Проживая жизнь, мы умираем много раз. Умирают личности, которыми мы были когда-то. (с)
То, что было когда-то мной, обитает в пределах комнат,
Там, где пылью осел на всём ненавистный пустой уют.
Тех, кто без вести пал в бою, все равно никогда не вспомнят.
Кто вернулся с войны живым – все равно как-нибудь убьют.
Не найдя себе места, вновь держит пальцы руки на пульсе
И волнуется, если счет невзначай перейдет за сто.
Там, где сердца тугой клубок бьется в ритме своих конвульсий,
В периодах своих времен, и в границах своих частот.
То, что было когда-то встарь средь героев любых историй,
Ведших схватки, вершивших суд и замешанных в колдовстве,
Нервно сжавшись в комок, сидит в тусклом отсвете монитора,
Что-то пишет, кому-то шлет, и, по-моему, ждет ответ.
Невзначай подойдя к стене и мечтая с ней втайне слиться,
И стать частью кирпичных масс, серой, мерзкой, глухой стеной…
Роли в жизни всегда одни, и меняются только лица.
Это вовсе не я, а всё
то, что было когда-то мной.