белым пятном потолок и четыре стены сигаретным сплином,
утро остыло следами от губ на помятом за ночь плацдарме,
выстрелы в воздух спасают, но только от них все сильнее клинит,
импульсом жажды, лицом прямо в грязь – для сильнейших под дых ударов.
стоило комкать бы стекла в ладонях, чтоб больше не смочь быть падкой,
и отключить бы себя от приборов, но где так набраться сил и
что делать , будучи снова уложенной в раз тобой на лопатки,
если внутри у тебя нет незанятых мест, чтобы мне хватило?..
ток между мокрыми спинами - все наши прерванные сигналы,
вмятины в памяти плавятся и застывают вглуби пластами,
толку пытаться согреться с тобой под одним большим одеялом,
если внутри тебя минус 17 не в силах со мной оттаять