Петр Первый.
Работа.
Сан-Торас.
Мой город в сумерках сгорал -
Дворцы, соборы, колокольни.
Здесь Достоевский жил так больно,
Так бедно жил и умирал.
Проспекты чередой домов
И золотом не спящих окон,
И вихрем царского барокко,
Вливались в звон колоколов.
Катилось эхо в мрак теней,
Прощаясь, не могло проститься...
Застыли звонницы столицы,
Как мачты древних кораблей.
Раскрылись лунные мосты,
Чтоб небо падало в объятья,
А ночь, сгорая в белом платье,
Шла в рукописные листы.
Кружа в крахмальной поволоке,
Летели в сумраке дворцов
Колонками косых столбцов,
Ее рифмованные строки.
А город ими ворожил,
Тревожил спящего поэта,
Из белой ночи Блок сонеты
Любимой женщине сложил.
Где перья страуса качались,
А очи, в дальних берегах,
В его молитвенных стихах,
Ему прекрасными казались.
Свободный ветер, дождь, листва,
И облачные оторочки
Вплетались в пропись его строчек,
И разливалась в них Нева...
Гранит прибой волны листал
Страницей каждой наизнанку,
Строкой оборванной и гранкой,
Всем тем, что он не дописал.
Вариант: http://stihi.ru/2010/09/01/8230