Огни святого Эльма бесятся
На вантах, парусе, стеньгах.
Так серебрятся блики месяца
На знаках, выбитых в деньгах,
Что в сундуке с замком заржавленным,
В каюте брошенной давно,
Где щедро патиной подплавленны
Кружала древние с вином.
Хозяин их стоит на палубе,
Вцепившись намертво в штурвал.
Шторма ревут, грозятся баллами,
Но, что голландцу грозный вал?
Он – призрак, признак бед и гибели.
Его увидят сотни глаз,
Когда разваливаясь, релинги
Определят последний час.