Я выброшен, как ком земли из краски.
Мне с этим миром не хватает связки.
И на меня со сдержанной опаской
Бросает взгляды проходящий люд.
Им кажется, что нищие пророки –
Безумцы, пропустившие все сроки,
Тупицы, позабывшие уроки,
Пьянчуги, прокутившие уют,
Мещанский быт спустившие в канаву.
Но я люблю снующую ораву –
Их право быть толпой и быть не правой,
Не ведая своей неправоты.
Мне хорошо остаться одиноким
При том, что не слепым, не однооким,
Не многоликим, но и не жестоким
Хотя при этом с вечностью на ты.
Сиюминутно протекает время,
Сиюсекундно за чужими, теми,
Кто так спешил и сунул ногу в стремя,
Однажды перепутав времена.
Мне ж повезло – все дело в дефиците,
Стремян, седла, подковы на копыте,
Талмуда на загадочном иврите –
За все спасибо родина-страна.
Собою остаюсь на перепутье.
Пусть кто-то у виска, пройдя, покрутит,
Пусть с кем-то будут партия и Путин –
Но, слава богу, я здесь не у дел
И, поминая прожитые сроки,
Не претендуя в новые пророки,
Я знаю – солнце всходит на востоке
Не потому, что кто-то так хотел.
И потому, когда движенья много,
Я только об одном прошу у бога –
Дать силы не пойти одной дорогой
В одном строю пропахших потом тел.
19.11.2011