Пусты карманы. Сквозь прорехи
скатились ртутью наши ночи.
Синкопам ушлым на потеху
застыли молча вдоль обочин.
Мозги клевала беспардонно
темь беспросветная и злая,
как по жнивью долбят вороны,
о том, что зёрен нет, не зная.
Настырно прошлое по стенам
карабкалось - картина маслом.
О, Боже! Кто я - неврастеник,
что управлять собой не властна?
Плутая в морочных метелях,
и явь от грёз не отличая,
я в остывающей постели
искала абрис твой случайный.
Когда в засушенном сознанье,
нелепо распускались листья,
своим несбывшимся дыханьем
ты грел мои больные мысли...