Вот и зима, и улица зла не держит.
Первый ледок, что стишок, на зубок затвержен.
Белыми нитками светятся швы поземки.
Маленьким детям снятся снежные замки...
Я ничего не знаю про время, и мне ли
путаться в млечной, вечной его канители,
глохнуть от крепкой, терпкой его микстуры.
Пусть уж летит спокойно в черные дыры.
Но есть расстоянье: дороги, полозья, рессоры...
Хочется быть волшебником, режиссером,
кем-то, кто склеит кадры в поток свиданий,
выкрадет правду из вороха сновидений.
(Не отпускать, не терять тебя ни на минуту,
имя твое ощутить во рту: мяту и руту,
ртутью катить его про себя и кровью,
пока не отлепишь меня, как чешуйку рыбью...)
Вот и зима, и сном заметает плечи.
Что началось разлукой, не станет встречей.
Имя твое кроме прочего значит бренность,
но отчего я шепчу его как благодарность?