Я, погаными устами, как-то ляпнул (вот дебил!),
Что не сам товарищ Сталин всех фашистов победил,
Хоть его неоспорима историческая роль,
Не похож на херувима наш Хозяин был порой,
Что на многом из архивов совсекретная печать,
И не стоит торопливо нимбом голову венчать.
А ответил я, по ходу (как теперь понятно – зря!).
На торжественную оду в честь Седьмого ноября,
Где стоял наш Вождь Всесильный, стоек, непоколебим,
И Победа свои крылья простирала перед ним.
Автор оды был не только в восхвалении силён,
Он ответил мне: поскольку я талантом обделён,
То завидую – и точка – покорившим пьедестал.
(Моих виршей, десять строчек, он пред этим пролистал)…
Я завидую, наверно. Но, конечно, не ему.
Только душам откровенным, только гибкому уму
И, не знающим покоя и горящим до конца,
«SOS» стучащим с перебоем, не стареющим сердцам.
А ещё таким поэтам, кто по трудному пути
Смог живой комочек света к нам из детства принести,
Всё темнее серость будней, меньше красок на Земле…
Я завидую тем людям, что бросают вызов мгле.