Мысль там, мысль тут, разбросаны листы.
В комнате горит тусклый свет свечи.
Чернила высохли давно, плесень укрыла пергаменты.
А я ищу на них мои незавершенные стихи.
В камине тлеет уголек. На свечку летит мотылек.
Нет, я, увы, не Блок. Сегодня дождь, я весь промок…
Нет ничего, что б поддержать огонь.
Нет коньяка, он выпит мной в поисках музы.
Есть лишь одни черновики, но их не тронь!
Быть может, среди них урывки моей прозы…